O VIOLINO SEM CORDAS

  Fala das coisas que eu não sei esquecer Se, mais do que eu, souberes falar de mim; Fala da casa velha e do jardim Onde eu plantei a alma e quis crescer…   Fala de mim, menina, a querer saber Dos anseios do pé do seu jasmim, A interrogar-me sempre, até ao fim, Sobre ele saber-me, ou não, compreender,   Da gata adormecida aos pés da cama, Do velho avô, vestindo o seu pijama, A “poetar” até de madrugada,   Da avó que vinha ver se eu já dormia - sem nunca descobrir que eu só fingia -, Se, pr`ouvi-lo melhor, estava acordada…       Maria João Brito de Sousa – 15.05.2011 – 15.48h