O VIOLINO SEM CORDAS

  Nessa casa Os dias eram maiores... As coisas eram, invariavelmente, vivas E os vivos eram, pontualmente coisas. Os medos e as revistas da novela Arrumavam-se, sempre, No quarto da criada E as patologias Dentro dos livros Havia sempre livros Nunca demasiados, contudo, E as paredes Eram cúmplices Dos meus infantis murais. A enorme janela da sala A poente Convidava A vespertinos arroubos Da criação Que seria, sempre, A Senhora da casa. Depois havia mais casas Parecidas, mas muito diferentes A seguir era o Tejo Aonde encontra o mar. O Sol Punha-se, sempre, A nascente dessa casa, Onde nasciam os abrunheiros. As memórias Tomavam chá connosco E jogavam às cartas Nessa casa. Para além dela O mundo era diferente... No fundo O mundo era apenas Uma consequência dessa casa Nessa casa. Nessa casa escrevi, Pintei e desenhei Como hoje desenho, Pinto e escrevo Sempre que reinvento essa casa Nesta casa onde sou Consequência de mim Nessa casa.       Poema dedicado à Ligeirinha   Imagem retirada da int...

Pretérito-de-mim. Menos do que isso! Quem sou se me não vejo em parte alguma? Serei uma visão? Serei só espuma? Desenho do que fui... ou só um esquiço   Do que de mim já fui, ente insubmisso, Do que já fui e está escondido em bruma? Aonde o meu batel, a minha escuna, Aonde o corpo, a casa, o reboliço?   Aonde o Espaço-Tempo em que habitava O barco, o meu corcel, a minha aljava? Aonde o pau, a pedra, a chama acesa?   E, se me prolonguei, onde é que eu estava, Se mesmo antes de mim já recorda va Um antes-de-ser-eu? Tenho a certeza!   Maria João Brito de Sousa - Dezembro,2008     Ao Artesão Ocioso   Imagem retirada da internet   Acabadinho de nascer! Peço desculpa por não responder já aos vossos comentários. Não tenho tempo...