POETAS COMO ÁRVORES
Poetas são como árvores de fruto
Que trazem seiva-sangue em suas veias
E crescem num pomar onde as ideias
Entoam mil canções de sonho... ou luto
E são também palavras por nascer
No prenúncio do verbo aberto em flor
Que sobressai no tronco ao dar-lhe a cor
E acaba por estender-se a todo o ser...
Poetas com raízes verticais,
Com ramos de vontade e persistência
Reforçando a versão de obra imprevista,
Brotam por toda parte, ornamentais,
E criam, sem parar, numa impudência
Que, às vezes, nos fascina e nos conquista…
Maria João Brito de Sousa - 21.01.2010 - 14.12h
IMAGEM RETIRADA DA INTERNET
sou a ana almerum,estou a fazer uma experiência.
ResponderEliminarbj
Poetas... como árvores...
EliminarMais uma maravilha de soneto. É um prazer imenso vir aqui lê-la. Só que nem sempre me é possível...
Um beijo com amizade e admiração.
Sustelo
Eu entendi, Ana! Resolveu assinar com o nick "alfa", não é verdade? Penso que se esteja a referir a isso...
EliminarAbraço!
" Mais uma tentativa... esta parte é sempre muito fácil... abre a janelinha com toda a normalidade, escrevo muito normalmente... o problema surge no momento da publicação...
EliminarA ver vamos!
Abraço!"
Aqui está uma cópia do comment que eu tentei deixar no seu blog, Alfa. Mas eu sou persistente! Hei-de continuar a tentar!
Eu iria jurar que respondi à Ana Almerum... a não ser que... ah! Pois pode ser, sim senhor... :)
Eliminar
ResponderEliminarSe bem entendi posso poetar aqui também?
Então deixo este poema com um beijinho.
POETAS...
Às vezes a dormir a gente sonha
(E sempre há cada sonho na visita...)
Matéria incoerente ou tão tristonha
Que a alma impaciente nos agita!
Sonhei que a poesia era de loucos
Que aspiram a um Mundo de utopias
Um dom atribuido a alguns... poucos
P'los quais outros não nutrem simpatias
Sonhei que ser poeta é ser patético
No ver de quase toda a sociedade
Que diz por tanta vez "isso é poético"
Perante alguma estranha liberdade
Sonhei ser o poeta apenas joio
No trigo que da terra em paz se solta
E sempre escreverá sem ter apoio
- Ninguém vai entender sua revolta
Assim ao acordar fiquei pensando
Que é triste ocupação escrever poesia
Num Mundo onde só vemos ir reinando
O ódio, a contenda, a guerra fria
Deixai! Vamos escrevendo... pouco importa
Se à Poesia não dão o seu valor!
- Um dia a humanidade quase morta
Talvez venha bater à nossa porta
A mendigar um poema, por favor.
Joaquim Sustelo
(em OS MEUS CAMINHOS)
Ah! Grande poema, Joaquim! Muito obrigada por tê-lo partilhado comigo neste blog!
EliminarSem dúvida nenhuma que os artistas, de uma maneira geral, e os poetas, em particular, não são muito bem entendidos... enquanto estão vivos...
Um grande abraço!
Poetas são poetas, mais que árvores. Seres ainda mais vivos que transmitem suas emoções a muitos outros da espécie. As árvores dos poetas são muito frondosas com ramos e flores que se derramam pela natureza de formas infinitas e coloridas a ponto de produzir uma obra prima chamada amor.
ResponderEliminarContinue assim Maria a produzir e a nos encantar.
Obrigada, poeta irmão! Assim farei enquanto o puder fazer.
EliminarAbraço grande!