O VIOLINO SEM CORDAS

    E se a nuvem que passa não passasse? Se a chuva não parasse de cair, Se o vento não cessasse de zunir E o sol nunca mais te iluminasse?   Se mais nenhum poeta “poetasse”, Se o mundo se esquecesse de sorrir E mais nenhum de nós quisesse abrir Os braços para alguém que a nós se abrace?   Ah! Homens sem sorriso ou poesia São sucedâneos de homens, não são gente! São pavio de uma vela que não arde!   Não seria, então, mundo o que haveria, Nem a vida seria omnipresente! Seria um dia de… S. Nunca à tarde!   IMAGEM RETIRADA DA INTERNET      A caminho de http://fabricadehistorias.blogs.sapo.pt/

Quem diria que a voz se te perdia, Que os olhos se te haviam de fechar, Que pudesses partir sem te acabar, Antes que se findasse essa alegria?   Quem diria que a vida fecharia Seu aro ao teu destino de sonhar, Que a morte te haveria de levar Sem avisar que assim te levaria?   Silêncio. Só depois aplaudirei O que de ti conheço, o que não sei, O que adivinho até. Silêncio só!   Mais tarde acabarei por entender. Por ora só silêncio, esse roer De grãos mudos chorando sob a mó…     IMAGEM RETIRADA DA INTERNET

    Sem dúvida partilhas, como tantos, Um espaço noutro espaço intemporal Onde o saber se torna visceral E promete, à razão, novos encantos…   Sem dúvida viver pode ser mais Do que este andar por cá sem ter noção Da longa estrada dessa dimensão Que se abre para além destes portais…   Sem dúvida… tens dúvidas, não tens? Sem saberes a razão por que aqui vens Precisas de entender mais do que entendes…   Resta-te o sonho antigo e derradeiro, O último, apesar de vir primeiro… E basta-te saber que te não rendes!      

    Sou bicho velho e duro de roer… Discordo, cá por dentro, a toda a hora, Não torço e nem quebrando eu “salto fora” E nunca disse “sim” a um qualquer!   Mas qual raio de sol – um só me basta – Encanto-me e sorrio e aquiesço… De forma pendular eu sonho e cresço Permanecendo firme, embora gasta…   Sou bicho que mudou sem se mudar… Sigo em frente, porém, sem me esquivar Àquilo que esta vida me proponha…   Não procuro… nasci para encontrar Aquilo que nem eu quis procurar… Mas nenhum dos meus sonhos me envergonha!        IMAGEM RETIRADA DA INTERNET  

    UM SONETO "A MARTELO"...     Quis fazer um soneto assim, forçado, Sem que a vontade ou a inspiração Viessem conduzir a minha mão. Com técnica, somente… um mal-amado…   Não sei se é bom, se é mau ou se enganado, Contra a minha vontade, uma ilusão Chegou a dar-lhe corpo e dimensão, Porque ainda está só meio acabado…   Aqui, quase no fim, já nada sei! Nem sequer se um soneto eu comecei, Quanto mais se é só técnica o produto   De mim com este meio em que tracei Palavras que não quis, mas que aceitei… Só sei que nasce como nasce um fruto.   UM SONETO APRESSADO     E agora outro soneto, feito à pressa, Como coisa que tem de se fazer E embora nos não dê nenhum prazer, Nos serve p`ra cumprir uma promessa…   Ao menos fica feito! Eu sou avessa A criar para além do que eu quiser Mas, agora, o que importa e tem de ser É que seja um soneto o que começa…   Afinal já está quase, quase pronto… Aprendi que um soneto, mesmo tonto, Pode ser e...

Atravessou com o sinal vermelho. Tinha adquirido aquele perigoso hábito nos tempos em que, ainda jovem, alguém se lembrara de trocar o polícia sinaleiro por aquele mastro inestético, insensível. Era um tempo em que cada segundo era precioso e picar o ponto antes do ponteiro dos segundos cruzar a linha vertical era bem mais imperativo do que obedecer a um sinal. Fosse de que cor fosse. Mil vezes o haviam alertado. Mil vezes prometera tentar habituar-se. Primeiro com alguma convicção, depois com o automático: - Sim,sim… , de quem tem pressa em livrar-se de um assunto a que não dá a menor importância. Naquele dia, em nada diferente dos anteriores, o sinal manteve-se invisível, se não aos seus olhos, pelo menos ao cérebro que tão refractário se mostrava em automatizar uma ordem dada por um poste cor-de-burro-quando-foge que, incomodativo, se erguia na perpendicular do plano da calçada…   Foi exactamente por isso que nesse dia, em coisa nenhuma diferente de todos os outros, qua...

  O que é que, a nós, nos torna originais? Que fizemos… ou não? Como irá ser? Pretéritos de nós, a acontecer Em recorrentes ecos pontuais…   Nós, lógicos, falantes animais, Perguntando-nos sempre e sem saber O muito qu`inda está por entender E querendo saber mais. Cada vez mais.   Talento? Pode haver, pode exprimir-se Num mundo com fronteiras demarcadas Por dogmas, venham lá de onde vierem…   A Arte apenas pode pressentir-se Quando as muralhas forem derrubadas, Quando as algemas d`alma se romperem!     IMAGEM RETIRADA DA INTERNET (Pormenor de tela de Pablo Picasso na sua fase de "Cubismo Analítico")